Клятва на крови

Кто же знал, что отец перед смертью завещает меня какому-то бандиту. Да, он красив, опасен и чертовски сексуален — но я не из тех, кто упадает к его ногам. Он не привык слышать «нет»… но со мной ему придётся..

— Что это? — голос едва выходит, сухой, срывающийся.

Он смотрит прямо мне в глаза, не моргая, лицо остаётся таким же холодным и жёстким:

— Это воля твоего отца, — коротко отвечает он, будто бросает ледяной камень мне под ноги.

Я опускаю взгляд на бумаги, глаза скользят по строчкам. Завещание… договор… фамилия отца… моя фамилия… юридические печати… Всё выглядит слишком настоящим.

Сердце сжимается, внутри всё переворачивается.

— С завтрашнего дня ты моя жена, — продолжает он спокойно, как будто обсуждает список покупок, — так он решил. Всё оформлено. После его смерти — ты официально моя. Собирайся.

Я замираю, голова кружится, рука с бумагами дрожит. Холод пробегает по позвоночнику. Я не верю своим глазам...

Но мужчина не унимается:

 — Не испытывай моё терпение. За упёртость и истерики я не нянчусь. И тебя если надо, выволоку отсюда сам.

 Эмоционально. Горячо. Откровенно.